Анастасия Левченко

Сейчас вечер, примерно часов пять. За окном уже садится солнце. Последние золотые листочки усердно держатся за полуголые ветви, словно пытаясь продлить свою первую и последнюю осень. Всё реже и реже встречаешь в небе стаи птиц, похожие на живые черные точки. По утрам на лужах сверкают тонкие корочки льда и, звонко захрустев под каблуком, тотчас превращаются в белые крошки. На поздней изумрудной траве лежит иней, словно первая седина. Уже по-зимнему обжигает ледяной ветер, и прохожие, зябко кутаясь в воротники своих курток, всё спешат куда-то. С утра одолевает дремота, она словно окутывает тебя пеленой и не даёт выбраться из неё, и чувство, возникающее посредством этого состояния, похоже на приготовление организма к зимней спячке.
Она стояла у окна, сжимая кружку с ещё неостывшим кофе, её взгляд скользил от одного прохожего, к другому; она словно пыталась отыскать знакомого, среди тысячи незнакомых для неё лиц. Мысли её, аккуратными золотыми завитками, вились вокруг неё, вокруг мебели в комнате, проникая за окна её маленькой квартиры, и поднимались высоко в небо, туда, где густым туманом клубились молочные облака, и холодный воздух сдавливал горло, больно покалывая лёгкие при вдохе...

Написать личное сообщение    Добавить в список избранных