...проулок, трёхэтажный и кирпичный -
в нём булошная прячется на дне,
и дух горячий, яблочно-коричный,
как парус, раздувается над ней.
дверей скрипучих оклик привечальный –
то говорок Москвы староначальной,
ремесленной, суконной, слободской,
где за углом ругается извозчик,
и стук копыт раскатистей и звонче
у въезда в двор церковно- приходской…
когда закат с остывшего бульвара
течёт густым черёмуховым взваром,
кругом сквозит беспомощность любви.
засохший вьюн стекает на шпалеры,
съедает сумрак куполов эклеры,
дерутся под навесом воробьи…
я открываю дверь единым махом.
я помню - счастье пахнет булкой с маком,
и покупаю сразу целых три,
и вновь бреду по старым переулкам,
и вся Москва моя, как эта булка
с изюминами тёплыми внутри.
