Ольга Попова
Исповедальное
Этой осенью много золота
Пересыпал ветер в мой двор.
На душе впервые не холодно,
Даже если кто смотрит в упор.
От людей теперь прятать нечего,
Лепетать, сочинять не то.
И ходить быстрым шагом вечером,
Что б лица не видал никто.
Много золота - жёлтого, красного
Под ногами за так шуршит.
И погода стоит прекрасная.
А что дальше - Господь решит.
Зажигаются листья свечками.
О грехах я успела сказать.
От людей теперь прятать нечего,
Только нечего и... показать.
Кроме этих стихов неправильных,
И душИ, что всегда болит.
Научи меня жизни праведной,
Без пустот, как Господь велит.
Надежда
О празднествах и думать не дерзаю.
Раскаянье - мой праздник, мой удел.
И хмурыми осенними глазами
Гляжу на лист пожухлый добрых дел.
Но радость и меня порой находит;
Когда не в силах нитку вдеть в иглу,
Я Бога призову и...вдела вроде,
И полыхнёт в душе надежды луч!
Семя
Семя я на каменистой почве.
Только не хочу сдаваться зною.
Всех моих потуг упорных после
Что же будет, Господи, со мною?!
Милуешь меня Ты непрестанно.
Стебель направляешь осторожно
К Небесам, где слышится "Осанна!",
И где веришь - Богу всё возможно!
Метельное
Можно так опоздать, что уже не спасёшь свою душу.
Станешь к Богу взывать, а Он скажет: "Не помню, не знаю..."
Перед смертью я трушу, как все, я, конечно же, трушу.
Может быть от того, что до кончиков пальцев, земная.
Ах, метель! В плясовую пошла под разгульную дудку.
Старец лес молчаливо смеётся над нею, невеждой.
Если даже замёрзнешь в метельном ветру не на шутку,
Не теряй больше прАва на Веру, Любовь и Надежду.
И не вздумай роптать - будто Бог от тебя отвернулся.
Ты не шёл к Нему сам, не молился, не жаждал с Ним встречи.
Ветер стих. Зимний лес в опереньи хрустальном взметнулся.
И зелёные зимние звёзды теряют дар речи...
***
Совершенно и не обязательно
Рифмовать, сутулясь, жизнь свою.
Жизнь - она не золото, не платина.
Жизнь...когда в ней ангелы поют.
Сделаешь от сердца дело малое,
Никому об этом не сказав.
Подними глаза свои усталые -
Как они засветятся, глаза!
Улыбнёшься своему обидчику,
Принесёшь игрушку сироте -
Расцветёт заплаканное личико.
И не надо лишних дум и тем.
От лукавых - кич высокоумия,
Даже пусть в искусстве ты "звезда",
Знаешь...человек тогда - не мумия,
Если он последнее отдаст.
А как станешь сам слабее веточки,
Потеряешь зрение в скорбях,
Ангелы, невидимые светочи,
Жизнь твою допишут за тебя...
Страница автора Московский Воробышек (Ольга Попова)
https://stihi.ru/avtor/popova1
Другие статьи в литературном дневнике:
