Николай Заболоцкий. Гроза идёт.
Движется нахмуренная туча,
обложив полнеба вдалеке,
движется, огромна и тягуча,
с фонарём в приподнятой руке.
Сколько раз она меня ловила,
сколько раз, сверкая серебром,
ломаными молниями била,
каменный выкатывала гром!
Сколько раз, её увидев в поле,
замедлял я быстрые шаги
и стоял, сливаясь поневоле
с белым блеском вольтовой дуги!
Вот он - кедр у нашего балкона.
надвое грозою расщеплён,
он стоит, и мёртвая корона
подпирает тёмный небосклон.
Сквозь живое сердце древесины
пролегает рана от огня,
иглы почерневшие с вершины
осыпают звёздами меня.
Пой мне песню, дерево печали!
Я, как ты, ворвался в высоту,
но меня лишь молнии встречали
и огнём сжигали на лету.
Почему же, надвое расколот,
я, как ты, не умер у крыльца?
И в душе моей всё тот же холод
без конца, до самого конца.
Другие статьи в литературном дневнике:
