Манок

Прохладный осенний вечер. Город спешно кутается в тёмное покрывало ночи, стараясь справиться с сезонной депрессией. Для этого он зажигает разноцветные огни ночных клубов, погромче включает ритмичную музыку на своих лучших танцполах. Заполняет центральные улицы яркими спортивными машинами и роскошными женщинами, украшенными фальшивыми камнями «Сварвоски» и такими же фальшивыми рубиновыми сердцами.
Я сижу, облокотившись о барную стойку одного из самых дорогих городских ночных кубов, потягиваю третий по счёту «Лонг-Айленд» и из-под тёмных очков с лёгкой усмешкой наблюдаю за происходящим вокруг.
Меня забавляет эта атмосфера продажной любви и деланного пафоса. Эта непоколебимая уверенность в собственной значимости, так свойственная окружающим меня хозяевам жизни. В этом гламуре, смешанном с синтетическими звуками, льющимися из динамиков, так много искусственного, мёртвого. Меня почему-то всегда привлекали эти темы – смерть, социум, их системность и холодный, расчетливый порядок. Ведь мудрый полководец, прежде чем напасть, максимально изучит стратегию врага.
Я смотрю на дрыгающиеся в электрическом экстазе тела на танцполе, делаю очередной глоток коктейля, а где-то в недрах мозга уже выстраиваются в определённом порядке ноты и слова моего нового произведения.
08.10.09 ManOK.

Написать личное сообщение    Добавить в список избранных