Марина Бирюкова
ГРОЗА
Полночные молнии, рокот глухой,
порывы сырого холодного ветра…
Душа моя почве подобна сухой -
я доброго хлеба не выращу, верно.
А капли – по крыше, по доскам скамьи,
по плитам дорожки, по листьям березы –
они-то и есть богоданные слезы,
летящие с неба, и вместе – мои.
И семя прозябнет, и выйдет росток,
и склонится долу таинственный колос…
Колышется штора, и пробует голос
над окнами кухни моей водосток.
****
Как происходят чудеса?
Закономерно и нежданно,
переменяя в полчаса
того, кто бился неустанно
с душой своею много лет -
тяжелой, косною, больною...
Позавчера — ошибки нет -
произошло оно со мною.
Не та, совсем уже не та,
не привыкаю, обвыкая...
А достижима ль высота,
хотя бы даже и такая,
по сути, крохотная — без
отнюдь не крохотного чуда?
И разве трудный путь отсюда
наверх - возможен без чудес?
Другие статьи в литературном дневнике:
