Записки Интроверта 56Ничего не пишется. Внутри могильная пустота. Идеи есть, но воплотить их не могу, то ли лень, то ли умственная слабость нашла на меня. Короче говоря, дни проходят бесцельно и жалко. Вдохновения нет. Энергии и желания к чему-либо прикасаться нет. Сам себе противен. Живу нехотя. Порой сяду на кровать, смотрю в пол и кажется лучше умереть, чем продолжать всю эту тягомотину. По-моему, одно из самых страшных катастроф для человека – это бесцельно прозябать под куполом своих страхов, сомнений и паразитирующей праздности. Из ничего и будет ничего. Даже сейчас, я понимаю, что вымучиваю из себя данные слова. Хотя, стоит признаться, есть одна радость в моем убогом существование. Перечитываю с огромным удовольствием рассказы Чехова. Из последнего очень понравились «Красавицы». Читал и наслаждался. Люблю красоту слова, не могу люблю. Как же все прекрасно, ярко и простите, сладко написано у Чехова. Вот например: «..Стоя у окна и разговаривая, девушка, пожимаясь от вечерней сырости, то и дело оглядывалась на нас, то подбоченивалась, то поднимала к голове руки, чтобы поправить волосы, говорила, смеялась, изображала на своем лице то удивление, то ужас, и я не помню того мгновения, когда бы ее тело и лицо находились в покое. Весь секрет и волшебство ее красоты заключались именно в этих мелких, бесконечно изящных движениях, в улыбке, в игре лица, в быстрых взглядах на нас, в сочетании тонкой грации этих движений с молодостью, свежестью, с чистотою души, звучавшею в смехе и в голосе, и с тою слабостью, которую мы так любим в детях, в птицах, в молодых оленях, в молодых деревьях. Какого, а? Чтобы дорасти до такого уровня, нужно не только жить литературой, но все же иметь врожденный талант к писанию. Кто сейчас может похвастаться из современных рассказчиков таким слогом? Да никто. Все современные писатели еще не начали писать, как померкли в тени Чехова, Бунина, Куприна и т.п. А все почему? А потому что мы изнежились и привыкли к краткости и не к той краткости, которая есть сестра таланта, а к краткости клиповой, то есть грубой и невежественной. Точка, скобка – вот вам и «Я рад»..А описать чувство радости, то, что скребет под сердцем, хотя бы двумя предложениями уже тяжело и более того, непонято как это сделать. А как же порой хочется написать адресату в Телеграмме: «В груди моей поднималось то сладостное чувство, которое мы, люди, зовем радостью, которое дает силы и желания жить во имя другого, такого же бьющегося сердца. Боже, как хорошо. То мгновение казалось мне самым лучшим; меня будто подхватывал ветер и гнал вперед над родным городом, так легок я стал благодаря ощущению бесконечной радости..» и т.д. и т.п. Но если я такое напишу в переписке какой-либо девушке (особенно если ей лет 20-25), она скорее всего подумает, что я странный или скучный или душнила (знаю, безобразное слово, но оно сейчас в фаворе). Вот и вся песня. А я не хочу говорить: «Телка», я хочу говорить: «Прекрасная Женщина». Я не хочу говорить: «Ппц», я хочу говорить: «Кошмар». Я не хочу говорить: «Скуф», я хочу говорить: «Мужчина в расцвете сил, который обленился и забросил себя, оправдывая это отсутствием свободного времени». Ну и так далее. Я сохраню за собой право говорить литературным языком, пусть даже и буду казаться смешным…Мне ли от этого страдать? © Copyright: Костя Тюрин, 2024.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
