Записки Интроверта 52Утро. Вместо того чтобы открыть глаза, я их закрываю. Сильное чувство разрушения внутри меня. Сначала все сжимается в области плеч и шее, становится очень неприятно, будто тебя сдавливают в раскаленных тисках; морщишься затаив дыхание, а потом вся эта нервная грусть падает вниз, оседая на задворках внутреннего мира. Страх, обида, гнев, разочарование, раздражение, покинутость, - все сливается воедино и заполняет пустоту где-то в области сердца. Я не могу видеть больше солнца, ибо глаза мои ослепли от соли слез. Все, что я есть – это причина тоски, по тому я, которым я хотел бы быть, будучи больным и презренным человеком. Я заперт в своей робости и инфантильности. Там нет ничего святого и живого. Только грязь, скука, разруха и вечная паника о грядущем дне. Мне невыносимо встречать утро, потому что я для себя не вижу в нем смысла. Ничего не произойдет хорошего. Произойдет только плохое. А когда в моей жизни происходит плохое, то круг замыкается: сначала все сжимается в области плеч и шее, становится очень неприятно, будто тебя сдавливают в раскаленных тисках; морщишься затаив дыхание, а потом вся эта нервная грусть падает вниз, оседая на задворках внутреннего мира. Страх, обида, гнев, разочарование, раздражение, покинутость, - все сливается воедино и заполняет пустоту где-то в области сердца. Я не могу видеть больше солнца, ибо глаза мои ослепли от соли слез. Все, что я есть – это причина тоски, по тому я, которым я хотел бы быть, будучи больным и презренным человеком. Я заперт в своей робости и инфантильности. Там нет ничего святого и живого. Только грязь, скука, разруха и вечная паника о грядущем дне. © Copyright: Костя Тюрин, 2024.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
