Михаил Золотарев
В самом темном углу, баррикадой заветных книг
отделившись, записывать через них своё.
Слишком легок для смерти, слишком тяжел для жизни,
все-таки поднимаю от букв лицо,
нанесенное пером Феникса, на новый щит,
сердце же, вылепленное из хлебного мякиша, на копье,
а оно, безысходное, втупую того бежит
острия, извивается над бездной слизнем.
Не уксус в нем - крепленое слезой вино;
Крестному подношу его, да Он уже слишком сух, чтоб пить...
отделившись, записывать через них своё.
Слишком легок для смерти, слишком тяжел для жизни,
все-таки поднимаю от букв лицо,
нанесенное пером Феникса, на новый щит,
сердце же, вылепленное из хлебного мякиша, на копье,
а оно, безысходное, втупую того бежит
острия, извивается над бездной слизнем.
Не уксус в нем - крепленое слезой вино;
Крестному подношу его, да Он уже слишком сух, чтоб пить...
Произведений: 7
Получено рецензий: 1
Читателей: 358