Чем будет смерть - стеклом, крылом, мостом?
Чем была жизнь - путем, болотом, сном?
Я просыпаюсь белопенным летним днем
под небом, в море ветреном своем
по горло, вновь не в силах уж нырнуть
и волны меня к берегу несут.
Отдавшись им, улавливая суть
скольжения, сам принимаюсь дуть
в попутные мне легкие Его.
***
© Copyright: Михаил Золотарев, 2009
Свидетельство о публикации №109021600835
Свидетельство о публикации №109021600835
Рецензии