***

Хоть в копоти увяз по самые меха,
но среди хрипа еще слышу
как танка белого стиха,
под русским снегом горько тая,
вишневым соком прожигает
вены пошире и бьет в сердца -
кристаллы музыки, предчувствованные в храме,
но выращенные лишь в ране беглеца.


Рецензии