Ольга Стрижкова
Я пишу стихи, когда не понимаю, что со мной происходит.
« Стихи идут как кровь из горла
И только подставляй тетрадь.
Как будто маленькие свёрла
Гортань упругую сверлят…»
Они спасение и они же – моя боль. Потому, что в стихи нельзя укрыться, в стихах нельзя спрятаться. Они выдают то, что
можно скрыть за размытыми словами сухой прозы. И всё же, поэзия – дивный глоток чистого воздуха, возрождающий первый вздох. Бывает страшно и от высоты кружится голова. Тогда крылья уже не спасение, а кара. Но всё равно…
« Приняв, так радостно и свято
Тот приступ, с хрипом и мольбой,
Я, словно инок, жду обряда,
касаясь раны горловой».
« Стихи идут как кровь из горла
И только подставляй тетрадь.
Как будто маленькие свёрла
Гортань упругую сверлят…»
Они спасение и они же – моя боль. Потому, что в стихи нельзя укрыться, в стихах нельзя спрятаться. Они выдают то, что
можно скрыть за размытыми словами сухой прозы. И всё же, поэзия – дивный глоток чистого воздуха, возрождающий первый вздох. Бывает страшно и от высоты кружится голова. Тогда крылья уже не спасение, а кара. Но всё равно…
« Приняв, так радостно и свято
Тот приступ, с хрипом и мольбой,
Я, словно инок, жду обряда,
касаясь раны горловой».
Произведений: 56
Получено рецензий: 17
Написано рецензий: 52
Читателей: 2836
Произведения
Солнце января (4)
О другом (5)
Ночная молитва (5)
- Здравствуй, моя радость - любовная лирика, 26.02.2009 20:58
- Имя - циклы стихов, 20.07.2007 15:39
- Сказала я пока! - циклы стихов, 20.07.2007 15:36
- Осанка ровная... - циклы стихов, 20.07.2007 15:34
- Север-юг - циклы стихов, 20.07.2007 15:33
Крылья (3)