Ольга Стрижкова
Я пишу стихи, когда не понимаю, что со мной происходит.
« Стихи идут как кровь из горла
И только подставляй тетрадь.
Как будто маленькие свёрла
Гортань упругую сверлят…»
Они спасение и они же – моя боль. Потому, что в стихи нельзя укрыться, в стихах нельзя спрятаться. Они выдают то, что
можно скрыть за размытыми словами сухой прозы. И всё же, поэзия – дивный глоток чистого воздуха, возрождающий первый вздох. Бывает страшно и от высоты кружится голова. Тогда крылья уже не спасение, а кара. Но всё равно…
« Приняв, так радостно и свято
Тот приступ, с хрипом и мольбой,
Я, словно инок, жду обряда,
касаясь раны горловой».
« Стихи идут как кровь из горла
И только подставляй тетрадь.
Как будто маленькие свёрла
Гортань упругую сверлят…»
Они спасение и они же – моя боль. Потому, что в стихи нельзя укрыться, в стихах нельзя спрятаться. Они выдают то, что
можно скрыть за размытыми словами сухой прозы. И всё же, поэзия – дивный глоток чистого воздуха, возрождающий первый вздох. Бывает страшно и от высоты кружится голова. Тогда крылья уже не спасение, а кара. Но всё равно…
« Приняв, так радостно и свято
Тот приступ, с хрипом и мольбой,
Я, словно инок, жду обряда,
касаясь раны горловой».
Произведений: 56
Получено рецензий: 17
Написано рецензий: 52
Читателей: 2867
Произведения
Солнце января (4)
- Что так пусто? - философская лирика, 20.07.2007 15:35
- От прилива до отлива - городская лирика, 07.07.2007 21:24
- Скирды сирени... - пейзажная лирика, 23.04.2007 21:14
- На теперь только двое... - гражданская лирика, 20.07.2007 15:30
- Вдохновение - философская лирика, 20.07.2007 15:33
Ночная молитва (5)
Подруга (5)
Крылья (3)