Олег Митяев. Лето - это маленькая жизнь
Посмотри, в каком красивом доме ты живёшь.
Я вчера пошёл за пивом - прямо обомлел
Целовал его слепой расплакавшийся дождь
Извиняясь, что всю зиму гриппом проболел
Я стоял бы, любовался до скончанья дня
Вместе с нашим участковым молча под грибком
Но в пакетике прозрачном дырка у меня
И все время утекает из него пивко.
Я ушёл в апрель, я нашёл повод
Я замёрз, укутываясь в твой холод
И пошел на улицу встречать лето
А лето - это маленькая жизнь.
Припев
Лето - это маленькая жизнь порознь
Тихо подрастает на щеках поросль
Дом плывет по лету - а меня нету
Лето - это маленькая жизнь
Странно, мы все время были в городе одном,
Ты все там же, в доме на последнем этаже,
А я в различных точках, именующихся дном.
Впрочем, если пить, то нету разницы уже.
Я и не заметил, что конец мая,
Что давно повесилась метель злая.
Выпил с участковым, смотрю - лето,
А лето - это маленькая жизнь.
Припев
И хотя в окне твоём ночует наша грусть
Я в мусоропровод бросил два своих ключа
И к тебе я точно этим летом не вернусь
Я хожу в кино и в Парк культуры по ночам.
А ты вернулась с моря - я вчера видел
Словно прошлой жизни посмотрел видик
Видик про разлуку, про твоё лето
Лето - это маленькая жизнь.
Жизнь, в которой не было ни дня фальши.
Вряд ли кто-то точно знает - что дальше
Только участковый мне кивнёт молча.
Лето - это маленькая жизнь.
Вл. Ходасевич. Баллада
Сижу, освещаемый сверху, я в комнате круглой своей.
Смотрю в штукатурное небо на солнце в шестнадцать свечей.
Кругом, освещённые тоже, и стулья, и стол, и кровать.
Сижу, и в смущеньи не знаю, куда свои руки девать.
Морозные белые пальмы на стеклах беззвучно цветут,
Часы с металлическим шумом в жилетном кармане идут.
О косная, нищая скудость безвыходной жизни моей,
Кому мне поведать, как жалко себя, и всех этих вещей?
И я начинаю качаться, колени обнявши свои,
И вдруг начинаю стихами с собой говорить в забытьи,
Несвязные страстные речи, нельзя в них понять ничего,
Но звуки правдивее смысла, и слово сильнее всего.
И музыка, музыка, музыка вплетается в пенье моё.
И узкое, узкое, узкое пронзает меня лезвие,
Я сам над собой вырастаю, над мёртвым встаю бытием,
Стопами в подземное пламя, в текущие звезды челом,
И вижу большими глазами, глазами, быть может змеи,
Как пению дикому внемлют несчастные вещи мои,
И в плавный вращательный танец вся комната мерно идёт,
И кто-то тяжелую лиру мне в руки сквозь ветер даёт.
И нет штукатурного неба, и солнца в 16 свечей,
На черные гладкие скалы стопы опирает Орфей.
Другие статьи в литературном дневнике:
