Прекрасно в нас влюблённое вино
и добрый хлеб, что в печь для нас садится,
И женщина, которою дано,
сперва измучившись, нам насладиться.
Но что нам делать с розовой зарёй
над холодеющими небесами,
где тишина и неземной покой,
что делать нам с бессмертными стихами?
Ни съесть, ни выпить, ни поцеловать.
Мгновение бежит неудержимо,
и мы ломаем руки, но опять
осуждены идти всё мимо, мимо.
Как мальчик, игры позабыв свои,
следит порой за девичьим купаньем
и, ничего не зная о любви,
Все ж мучится таинственным желаньем;
Как некогда в разросшихся хвощах
Ревела от сознания бессилья
Тварь скользкая, почуя на плечах
Еще не появившиеся крылья;
Так век за веком - скоро ли, Господь? -
Под скальпелем природы и искусства
Кричит наш дух, изнемогает плоть,
Рождая орган для шестого чувства.
