Поль Верлен
Целует клавиши прелестная рука;
и в сером сумраке, немного розоватом,
они блестят; напев на крыльях мотылька,
(О песня милая, любимая когда-то!)
плывёт застенчиво, испуганно слегка,—
и всё полно её пьянящим ароматом.
И вот я чувствую, как будто колыбель
баюкает мой дух, усталый и скорбящий.
Что хочешь от меня ты, песни нежный хмель?
И ты, её припев, неясный и манящий,
ты, замирающий, как дальняя свирель,
в окне, растворенном на сад вечерний, спящий?
***
На солнце утреннем пшеница золотая
тихонько греется, росой ещё сверкая.
Ночною свежестью лазурь ещё ясна.
Выходишь из дому, хоть незачем; видна
на волнах зыбких трав, текущих вдаль, желтея,
ольхами старыми обросшая аллея.
Дышать легко. Порой, слетавши в огород,
соломинку несёт пичужка или плод;
за нею по воде мелькание отсвета.
Вот всё.
Мечтателю мила картина эта,
внезапной ласкою обвившая мечты
о счастье радостном, о чарах красоты,
взлелеявшая вновь и нежные напевы,
и ясный блеск очей — весь облик юной девы,
которой жаждет муж, которую поэт
зовёт обетами, — пусть им смеётся свет,
подруга наконец нашлась, которой вечно
душа его ждала, тоскуя бесконечно.
Перевод: Ф. К. Сологуба
Другие статьи в литературном дневнике:
