Илья Бантос. Под сотней разом выпавших минут.
Под сотней разом выпавших минут
дрожали лужи, стёкла и перила.
И я стал "тем кого она любила"
быть может, в прошлом. Впрочем - не в вину...
Я утонул в смешеньи дат и лиц,
в реальности подкравшейся химеры.
Я принял бы на грудь, и даже меры
в погоне за размытостью границ
мечты и перспектив в моей душе,
привыкшей нападать без объявлений,
когда инстинкты смены поколений
случайно забредали на фуршет.
Меж залпами за женщин и любовь
кричал бы, что уже навоевался
и галсами трезвеющего вальса
могу уйти в постель с любой другой.
Как результат моральных хиросим -
мешая водку с ямбом и курсивом
я понял бы, что всё так... выносимо,
что просто сам себе невыносим.
Февраль обрушен, жребий пережит.
Мы с ней на Вы в дрожащем постфевралье.
Мы с ней не истерили - выбирали,
и выбрали. Опять не для души.
В её глазах поблёскивал канун
невнятного конца дурного марта,
а я уже не ждал ни дня ни фарта,
баюкая остывшую весну.
11.04.2011
Другие статьи в литературном дневнике:
