Иван Никитин. Развалины.
Как безыменная могила
давно забытого жильца,
лежат в пустыне молчаливой
обломки старого дворца.
Густою пылию покрыла
рука столетий камни стен,
и фантастических писмен
на них фигуры начертила.
Тяжелый свод упасть готов,
карниз массивный обвалился,
и дикий плющ вокруг столбов
живой гирляндою обвился.
И моха жёлтого узор,
однообразно испещрённый,
покрыл разбитые колонны,
как чудно вытканный ковёр.
Чьё это древнее жилище,
пустыни грустная краса?
Над ним седые небеса —
оно печальнее кладбища!
Где эти люди с их страстями
и позабытым их трудом?
Где безыменный старый холм
над их истлевшими костями?
Была пора, здесь жизнь цвела:
пороки, может быть, скрывались,
иль благородные дела
рукою твёрдой совершались.
И может быть, среди пиров
певец, в минуты вдохновенья,
здесь пел о доблестях отцов
и плакал, полный умиленья.
И песням сладостным его
в восторге гости удивлялись,
и дружно кубки вкруг него
в честь славных предков наполнялись.
Теперь здесь тихо, нет следа
минувшей жизни. Небо ясно,
как и в ушедшие года,
земля цветущая прекрасна.
А люди? Этот ветерок,
пустыни житель одинокой,
разносит, может быть, далёко
с их прахом смешанный песок...
1852
Другие статьи в литературном дневнике:
