Семён Кирсанов. Нет больше Золушки.
Я дома не был год.
Я не был там сто лет.
Когда ж меня вернул
железный круг колёс —
записку от судьбы
нашёл я на столе,
что Золушку мою
убил туберкулёз.
Где волк? Сбежал. Пропал.
Где принц? Ушёл. Исчез.
Где бал? Навек затих.
Кто в сказке звал врача?
Где Андерсен и Гримм?
Как было? Кто довёл?
Хочу спросить у них.
Боятся мне сказать.
А ведь известно им!
Я ж написал её.
Свидетель есть — перо.
С ней знался до меня
во Франции Перро!
И Золушкина жизнь,
её «жила-была» —
теперь не жизнь, а сон,
рассказа фабула.
А я ребёнком был,
поверившим всерьёз
в раскрашенный рассказ
для маленьких детей.
Всё выдумано мной:
и волк, и Дед-мороз...
Но туфелька-то - вот!
И по размеру ей!
Я тоже в сказке жил,
и мне встречался маг.
Я любоваться мог
хрустальною горой.
Я Золушку мою
ищу среди бумаг,
ищу, не разыщу,
не напишу второй.
Другие статьи в литературном дневнике:
