Олег Блажко. Ночь на Рождество.
Наследный принц последнего дождя,
в тумане путь не долог и не краток.
И так же безнадёжен, как остаток
вчерашнего вина. Ещё сидят
придворные вдоль длинного стола,
но здесь их нет. И не было, похоже.
А был сквозняк. Из окон — и по коже.
И от камина медленно плыла
волна тепла, в которой — горький дым.
И лёгкий сон являлся и не таял.
И область от Европы до Китая
была пятном — и белым, и пустым.
На десять тысяч вёрст хватало дней,
пускай и недостаточно согретых.
На то и дно — любая вспышка света —
и ночь темней. Четырежды темней.
Но всё решалось просто. Наугад
распахивали двери в царство тени.
И если говорить о возвращеньях —
то мало кто хотел войти назад,
оставшись наблюдать — за годом год —
как время на твоих лежит ладонях.
Как ветер запрягает старый конюх
в карету, где покоится восход.
И как свистит по ветру гибкий кнут.
И золотом — для глаз невыносимо —
сияют купола Ершалаима...
В Рождественскую Ночь.
На пять минут.
Другие статьи в литературном дневнике:
