Сонет 147 Шекспир 3 вар

Оригинал:

My love is as a fever, longing still
      For that which longer nurseth the disease,
      Feeding on that which doth preserve the ill,
      Th'uncertain sickly appetite to please.
      My reason, the physician to my love,
      Angry that his prescriptions are not kept,
      Hath left me, and I desperate now approve
      Desire is death, which physic did except.
      Past cure I am, now reason is past care,
      And frantic mad with evermore unrest,
      My thoughts and my discourse as madmen's are,
      At random from the truth vainly expressed:
      For I have sworn thee fair, and thought thee bright,
      Who art as black as hell, as dark as night.

Подстрочник:

      Моя любовь -- как лихорадка, которая все время жаждет
      того, что еще больше вскармливает болезнь,
      питаясь тем, что сохраняет недуг,
      чтобы удовлетворить непостоянный, болезненный аппетит.
      Мой рассудок -- врач, лечивший меня от любви, --
      разгневанный тем, что я не выполнял его рецептов,
      покинул меня, и теперь я в отчаянье убеждаюсь на опыте,

      что страсть, которую отвергает медицина, -- это смерть.
      Мне уже не излечиться теперь, когда рассудок от меня отказался;
      я в лихорадочном безумии от вечного смятения,
      мои мысли и речь -- как у безумца,
      они далеки от истины и говорятся без толку.
      Так, я клялся что ты белокура [прекрасна, добра] и думал, что ты светла,
      а ты черна, как ад, темна, как ночь.

Перевод:

Как лихорадка, вся моя любовь,
Все время жаждет чтоб продлить болезнь,
И подливает яда в эту кровь,
Мой аппетит на взводе ночь и день.

Рассудок-врач, лечивший от любви,
За тщетные потуги брошен был,
Как страшен этот опыт, визави!
И страсть, что смерть - один у ней посыл.

Не излечиться мне от бед моих,
Рассудок не придёт на помощь мне.
И речь и мысли - всё безумно в них,
И толку нет, а истина - в вине!

Так клялся я себе, что ты светла,
Но ты черна как ночь, как ад ты зла.