Мы сон про сны соседних измерений
Лаура Цаголова
***
Бликующего снега час четвёртый,
у правды жизни сонная страда.
Нас взяли, как гитарные аккорды,
те ангелы, что рады холодам.
И мы звучим, в неволе добровольной.
Ах, как же нефальшиво мы звучим!
Как будто паства дней несердобольных
ещё способна небо приучить
к частотам сердца, к этим переулкам,
в которых меркнут лодочки следов.
Дома скрипят, что старые шкатулки,
готовые вмещать дары волхвов,
готовые избавиться от груза
заколок ржавых, сломанных значков,
от мелочей советского союза
и потемневших розовых очков.
Мы сон про сны соседних измерений.
Как имена слетающие с губ,
созвездий запорошенные тени
ютятся в тесноте подзорных труб,
они же – окна с видом на святое,
они же – переходы и ходы,
они же – что-то личное, такое,
чего не передать в словах простых.
И снегопаду только остаётся
пульсировать, вальсировать, пленить.
Его микроскопические солнца
в одно большое хочется слепить.
И мы звучим, как год тому назад,
как год спустя начнём звучать о том же.
И Петербург похож на Ленинград.
Кто первым был, тот выситься продолжит.
Ночами зимний город – островок,
пустая танцевальная площадка.
Но мы звучим, как повод и предлог
для близости особого порядка,
для счастья разговора по душам
молчаний наблюдающих, как хочет
поток воздушный нежность надышать
на грубую эстетику обочин.
Как мимо отуманенной Невы
котов гоняет пёс-судьбой-потёртый,
как спорит с темнотой до синевы
бликующего снега час четвертый...
Другие статьи в литературном дневнике:
