Мы, дикие птицы...
Но ярки ещё в палисаде...
Сергей Шелковый
Когда обнищавшая осень
в пустой забирается сад,
мы, дикие птицы, не просим
у стужи и ветра пощад.
Когда мелкозубые иглы
терзают веранды стекло,
мы, малые дети, притихли
в дому, где темно и тепло...
О чём ты молчишь, белобрысый,
единоутробный мой брат?
О том, что прохладой аниса
закрытые окна сквозят?
О том, что игрунья-природа
уже не воротится вспять,
и грустно опять на полгода
в мохнатую спячку впадать?
Ау, приунывший мальчонка,
за птицею вслед встрепенись! -
Вдоль нити анисовой тонкой,
вдоль запаха - тянется жизнь.
В ней нету надежд о пощаде
для летней бездомной мечты,
но ярки ещё в палисаде,
под оловом неба, цветы...
Другие статьи в литературном дневнике:
