Вячеслав Теркулов
Этого замечательного автора я нашла благодаря тому, что его стихами в качестве статусов в ОК делится моя любимая преподавательница литературы.
http://www.stihi.ru/avtor/terkulov
Почти по Андерсену
Две монетки на ладони. Что там? Решка?
Как она к судьбе причастна? – Непонятно…
Утро только разговелось – что за спешка?
И постель твоя тепла, пуста и смята…
В чае мята, в чае привкус неудачи,
А в окне еще темно и звон трамвая.
Кто там ходит? Кто там бродит? Кто там плачет?
Кто забыть тебя не может, забывая?
Ты во двор пойдешь, там догорают листья,
Как лучина возле прялки догорает…
Не ищи в монетках смысла и корысти,
Разменяй их в караван-сарае
Наступившей осени. Дорогу
Очень нужно осчастливить остановкой.
Что с сердечком? Неуютно тебе? Плохо?
Это зеркала разбитого осколки…
~<>~<>~<>~<>~<>~
Да, мне говорили, что после дождя будет радуга,
Что вырастет небо в глазах, переполненных грозами,
Что озеро это карельское названо Ладогой,
Что можно об этом писать изумительной прозою.
Да, мне говорили, что все как-нибудь образуется,
Что все обязательно станет балтийским и питерским,
И я беспокойно ходил по написанным улицам,
Пытаясь принять петербуржского вечера истины.
Да, мне говорили, что это обычное варево
Поэзии, прозы, Ахматовой, Блока и Белого.
А я по окраинам долго шатался с гитарою
Сидел у знакомых и песни свои переделывал.
В пельменной на Охте обедал, пил кофе на Лиговке,
И дождь моросил монотонно, хорейно-ямбически,
А ты между строчек дождя оставалась красивою,
Наверно, тебя сочинили журнальные критики.
Пора на покой, в моей комнате лампа настольная
Сгорает свечой. Эта книга до завтра забудется.
А утром – маршрутка, вахтерша, всегда недовольная,
И полные страсти и смысла донецкие улицы.
~<>~<>~<>~<>~<>~
По стеклам барабанит дождь
По стеклам барабанит дождь, рассвет пьянит, душа томится,
В кармане куртки медный грош звенит: пора опохмелиться.
Включен компьютер как всегда - забыл стереть вчерашний мусор,
А впрочем - это ерунда. День снова будет безыскусным.
С утра опять за монитор: работа, чертова работа.
Потом обед, словесный сор и сорок восемь анекдотов.
И ты смеешься как дурак над чьей-то глупостью, но скука
В твоей душе рождает страх, который ломится без стука
В твой дом, в твой мир, в твои стихи, в твое безбожное фиглярство,
В твои забытые грехи, в мельканье поездов и станций.
Ты чуешь как голодный волк своей вины манящий запах,
И вновь невысказанность строк гармонию крушит нахрапом.
И вроде нечего сказать, и дождь стучит невыносимо.
Гитаре нечего играть, измученной табачным дымом,
Но где-то там, в глуши души, среди развалин Карфагена
Строфа забытая дрожит - она безвольна и бесценна:
"Мир отказался от глупых тайн,
Но появилась новая тайна:
Когда я вижу, что ты онлайн,
Я чувствую твое дыханье..."
Другие статьи в литературном дневнике:
