Аннушка пролила масло
Нюхай масло эвкалипт,
в темном месте, свет погаси,
крепкое ломается, гибкое – мерси ,
но нет, оно долго стоит.
Дни напролет,
его ничто не берет,
из его прутьев плетет
сон зеленый стих, итог.
Крышку сними, употреби.
Подпишем: «Луна падала вниз».
Поспи.
Легкий бриз с моря синего,
темный час,
берег темный и чаек крик.
Тебя знобит?
Укрыть плисами?
Ты хочешь зимы?
А... Кровь моросит.
На ноту «ми» зеленый лес,
на разлив в больном тифе, порез
и красные фонари.
Нет, пойми, мне надо свеж,
не то, а фотосинтез,
я произвожу воздух,
как море синий,
такой проси.
Твой ангел прилетел,
ты долго терпел,
прячь деньги в сейф.
Лежи тихо, я уже в твоем доме,
мы одни, нет никого кроме,
нет примет, но ты видел меня в альбоме
и голос на магнитофоне,
пил как «Боржоми»,
в сознания сломе поднимал над развалами,
над всеми, всеми
и в темноту нес.
Быстрее. Ты медлителен.
Снимай, и на видеопленку
красоту.
Спи, спи, Ричи. Засыпай.
Сколько можно повторять?
Что, не спится?
Тогда слушай дальше.
Ко сну готовясь,
ты теряешь фокус,
этикетка не имеет маркировок,
как на флаконах и гильзах,
ты любил не заботясь о том,
как ум прочтет, наоборот, и тот,
кто неудобен, по особому правдоподобен,
и имеет особый поэтический код,
неудобные вопросы создают работу,
от них шепот идет,
от них ум гнет.
Они есть мода.
Каждый вопрос лишает розы поз,
от него горит торф.
Пристегнись, я возьму тебя в крутом пике,
не смотри вниз, не смотри на них,
они еще не родились,
мы из будущего, где мир велик,
отель Ritz, вблизи лес,
ограничений нет
для поэтесс.
Дыши в захлебе.
Ты не бактерия, ты не анаэробен.
Спи, спи, Ричи.
Глаза закрывай.
А, нет? Ritz?
Дыши изо рта в рот.
Синий смог над тобой навис из частиц,
пока молчок, но ими
мой голос говорит,
легкие задыхаются, сердце болит,
дождь не всегда слякоть,
кит не всегда тит,
ветер в обдуве видел такое,
где в щель сквозит видение иное,
цветное, второе,
то переносная
энергия питания покоя,
отдыха от молний, заряд,
который перемещается из рая в ад
и превращается в царицу знаний
о том, что все то случится, чему будешь рад,
гнездо из эвкалипта, что в Австралии свито.
И сто часов не будет мало,
и миллион часов не будет мало,
это все лишь начало,
ибо до него ничего не существовало.
А в нем сидят маленькие птенцы,
открывают рот
и глотают то,
что дашь им ты.
Спи, спи, Ричи.
Другие статьи в литературном дневнике:
