Осень ню
бьется в дом по стеклу,
локоны горят на ветру.
Песни льют
сквозь прохладный свет,
но мотив их блеф.
Настоящих мест, безграничных,
и уж если так приспичит,
сокровенное в тебе,
недоступное мне
из других льется мест.
Да, немного и я недотрога.
Жар дебатов,
твоя нежность, конечно,
это банда на банду
и победных медалей на шее тоскливый лоск.
Но среди дебатов
сам заставленный
рубить нежность колена,
сам громыхаешь, как медный гонг.
