Земля остынет, ночь перекантуемся.
Уже под утро, сон переборов,
запахнет поле пряниками тульскими,
пойдут стада шагаловских коров,
расталкивая белое меж хатами -
туман ползёт, почти что рассвело.
И шепчется с рогатыми брюхатыми
обстрелянное засветло село.
И всё, как не взаправду, как придумано,
написано кистями по холсту.
Вольготно кувыркаться в небе турману -
он с этой стороны летит на ту.
А между что?.. Не пахано, не топтано -
коровы не заходят в этот ад.
Художник про себя бормочет - вот оно,
рисуя неродившихся телят.
Село, дома и пруд, обжатый ивами -
жилище полусонных карасей.
И пятна крови кажутся красивыми,
как маки на нейтральной полосе.
