Игорь Чурдалёв
ПАЛУБА
Ночная палуба,
за ней кромешный мрак.
Вперяясь за мореные перила,
волны внизу не различить никак,
и судно словно навесу парило,
во тьме без бликов, звёзд и маяка.
Но мы каким-то чудом различали
в глазах друг друга всполохи печали,
хотя, она была ещё легка,
и в ней тогда тепла ещё хватало,
как в музыке, которая витала
над морем, прилетев издалека.
Сперва лишь слово вложено в уста,
земля же вся безвидна и пуста.
Я понимаю, что это такое,
и убедился много лет назад,
что лишнее способно исчезать,
двоим оставив малый круг покоя,
в котором, даже слов сказать не смея,
мы знали рай – без древа и без змея.
Тогда я научился выключать
докучный мир, как скайп или как чат,
как видео, или на сцене рампу,
гасить его одним щелчком, как лампу,
чтобы не видеть лишнего кругом,
тьмой укрывая судно, на котором
не преломляют хлеба с дураком,
всегда кипучим, со лжецом и вором.
Покуда нас восход не ослепил,
да будет тьма - и мы вдвоем у борта.
Я есть лишь то, что искренне любил,
все прочее – суть скорлупа, обёртка,
чтоб даром не засвечивая чувств,
плыть медленно, незрячих взглядов мимо
на палубе, качающейся чуть,
в ночи, её скрывающей от мира.
Другие статьи в литературном дневнике:
