Когда луна спускается с небес
в еловые изломанные чащи,
её в объятья принимает лес -
отец её, быть может, настоящий.
Потеет в окнах тонкая слюда,
заставлен снедью стол на крепких ножках.
И где-то стынут в мраке города,
пока едят мочёную морошку
отец и дочь, припомнив про того,
кто в свой последний час её отведал.
А в небесах – безлунья торжество,
сулящее невиданные беды.
И темнота клубится на ветвях,
но выйдя на порог родного дома,
луна привычно стряхивает страх
с того, что так с рождения знакомо.
Уходит вдаль, шаги её легки,
и полнит сердце тёплая беседа.
И сотнями пылают светляки,
по лунному рассеиваясь следу.
