Кисычев
весна это что-то на солнечном,
на лёгком, как облако белое,
как в детстве на масле подсолнечном
бабуля сухарики сделает,
как будто проснулся и выспался,
как будто не спал и не хочется,
и дом из песка не осыпался,
он просто не верит в пророчества.
а ты уплываешь за льдинами,
не прячась от солнца горящего,
и тени становятся длинными,
и плавится лёд настоящего.
глаза утопают в безбрежности,
и меркнут проблемы и хлопоты.
мгновение с привкусом нежности.
весна это искренне. шёпотом.
Deacon
Выхода нет, заколочено сердце,
холод за дверью, в душе и в постели.
Как попрошайка – «Пустите погреться!» –
бродишь по жизни в объятьях метели.
Сломаны крылья, ободраны перья,
привкус полыни в словах и улыбке.
Этакий ангел, лишившийся веры,
что в переходе играет на скрипке.
Люди жестоки. Не ждут и не ищут.
Все как один пробегают, не глядя.
Ты забываешь, что что-то есть выше,
выше асфальта, смешков и проклятий.
Утра не будет, рассвет не зажжётся,
тьма не сгорит как пустая записка.
Дело не в ночи и даже не в солнце,
дело не в людях, чужих или близких.
Дело в тебе, в твоей боли и ранах,
в тех, что таскаешь с собой под одеждой.
Сердце останется чёрным и рваным,
если лишился последней надежды.
Утро настанет, когда ты зажжёшься,
выбросишь мысли, в которых отрава.
Дело, мой ангел, лишь в собственном солнце.
Всё остальное ты сможешь исправить.
Другие статьи в литературном дневнике:
