Анжелика Вайнер. Стихи напевные красивые
Стихи напевные красивые
и лучезарные, как сон,
лишь пишут счастливо счастливые
с биеньем сердца в унисон.
Их невесомые созвучия,
не уставая восхищать,
ложатся плавно, не замученно,
как будто Божья благодать.
И хочется всё перечитывать
и наслаждаться вязью фраз,
когда слова совсем не мытари
и не крикливы, напоказ,
А благозвучны и мечтательны,
как колокольчик на ветру,
дарящий радостно Создателю
свою волшебную игру...
http://stihi.ru/2025/03/18/479
Белла Ахмадулина. Андрею Вознесенскому
Когда моих товарищей корят,
я понимаю слов закономерность,
но нежности моей закаменелость
мешает слушать мне, как их корят.
Я горестно упрекам этим внемлю,
я головой киваю: слаб Андрей!
Он держится за рифму, как Антей
держался за спасительную землю.
За ним я знаю недостаток злой:
кощунственно венчать "гараж" с "геранью",
и все-таки о том судить Гераклу,
поднявшему Антея над землёй.
Оторопев, он свой автопортрет
сравнил с аэропортом, – это глупость.
Гораздо больше в нём азарт и гулкость
напоминают мне автопробег.
И я его корю: зачем ты лих?
Зачем ты воздух детским лбом таранишь?
Всё это так. Но всё ж он мой товарищ.
А я люблю товарищей моих.
Люблю смотреть, как, прыгнув из дверей,
выходит мальчик с резвостью жонглёра.
По правилам московского жаргона
люблю ему сказать: «Привет, Андрей!»
Люблю, что слова чистого глоток,
как у скворца, поигрывает в горле.
Люблю и тот, неведомый и горький,
серебряный какой-то холодок.
И что-то в нём, хвали или кори,
есть от пророка, есть от скомороха,
и мир ему — горяч, как сковородка,
сжигающая руки до крови.
Всё остальное ждет нас впереди.
Да будем мы к своим друзьям пристрастны!
Да будем думать, что они прекрасны!
Терять их страшно, Бог не приведи!
БЕЛЛА АХМАДУЛИНА
* * *
В той тоске, на какую способен
человек, озираясь с утра
в понедельник, зимою, спросонок,
в том же месте судьбы, что вчера…
Он-то думал, что некий гроссмейстер,
населивший пустой небосвод,
его спящую душу заметит
и спасительно двинет вперёд.
Но сторонняя мощь сновидений,
ход светил и раздор государств
не внесли никаких изменений
в череду его скудных мытарств.
Отхлебнув молока из бутылки,
он способствует этим тому,
что, болевшая ночью в затылке,
мысль нужды приливает к уму.
Так зачем над его колыбелью,
прежде матери, прежде отца,
оснащённый звездой и свирелью,
кто-то был и касался лица?
Чиркнул быстрым ожогом над бровью,
улыбнулся и скрылся вдали.
Прибежали на крик к изголовью —
и почтительно прочь отошли.
В понедельник, в потёмках рассвета,
лбом уставясь в осколок стекла,
видит он, что алмазная мета
зажила и быльем поросла.
…В той великой, с которою слада
не бывает, в тоске – на века,
я брела в направленье детсада
и дитя за собою влекла.
Розовело во мгле небосвода.
Возжигатель грядущего дня,
вождь метели, зачинщик восхода,
что за дело тебе до меня?
Мне ответствовал свет безмятежный
и указывал свет или смех,
что еще молодою и нежной
я ступлю на блистающий снег,
что вблизи, за углом поворота,
ждет меня несказанный удел.
Полыхнуло во лбу моем что-то,
и прохожий мне вслед поглядел.
Ольга Григорьева. Переводчик
С головой накрывает невидимая волна,
и не важен убогий быт
или свет тусклый,
ведь поэзия – перевод
с Божественного на
Русский.
Кто впервые сказал об этом –
Бог весть.
Может, это умная мысль,
может – ересь.
Но пока хоть один переводчик
на свете есть —
Человечество не погибнет,
надеюсь.
Слушай Голос,
и не придумывай ничего.
Подбирай слова, учись,
доходи до сути.
И не мни себя автором.
Все мы только Его
слуги.
Но когда однажды,
рассекая веслом волну,
Увозя меня в никуда,
седой перевозчик
Будет требовать плату,
я ему протяну
пару строчек.
Другие статьи в литературном дневнике:
