Изгнание из рая и Скоморох БЖ
БЖ. Изгнание из рая
Только не надо мне говорить, что над вами не властен страх.
Страх несёт ваш дрожащий прах, как порох, на всех парах.
Вы стреляете лёгкими, раскинув их в крылья рук.
Новым распятием - в слив советов - превращается весь Фейсбук.
Только не надо меня учить, задыхаясь от нелюбви
Пополам с любовью, когда нас кроют длительные ОРВИ.
Когда люди сочувствуют и, смеясь, страшно, по-детски, ноют.
И каждый думает (между строк): "Славно, что не со мною".
Страх в Китае зовут "Ничто" - пар над кипящим рисом.
Но каждому хочется не пустот, а советских простых ирисок,
Что в детстве бабушка покупала вдобавок, как приз, к эклеру.
Спасает вера, а безопасность мира - всего лишь мера
Измерения мести природы нам, зарвавшимся на неё.
Капитал использует пандемию, но чует сердце моё,
Что Вселенная так устала от нас, от нашего передоза
Наслаждений, что ей плевать на доклад Форрестера и Медоуза.
И на Бжезинского ей плевать, и даже (мой Бог!) - на Маркса.
Природа устала от беспардонной копошащейся биомассы.
От вирусной пневмонии умирают даже богатые.
"Ницше поправился," - шутит Бог. Заратуштра слагает Гаты.
Звёзд на небе, как яблок - в кронах или в киосках - роз.
Киоски закрыты на карантин. У банка стоит Христос
И смотрит на все эти симулякры долларов, ВОЗ-психоз.
Христу ещё семь. Погоди, Антихрист: Маленький не дорос.
Только не надо мне говорить, что над вами не властна смерть.
Смирение - мужество. Смелость - битва. Хватит пытаться сметь
Проскользнуть дождинкой между Мечом и Миром, едва-едва
Заметною... Помните: в Книге Книг нам обещали два.
Мир и Меч. Ева и яблоко. После: Адам и Змий.
Ничего не кончится от вакцины, пока мировые СМИ
Стопроцентно не заболеют, до одного, поправ
Дигитальные технологии: так поднимется телеграф,
Детинец, жёсткий патриархат, трон в золотых дарах...
Только не надо мне говорить, что над вами не властен страх.
Глядя на градусник, мозг горит, превратившись в боеприпас...
Так поднимается мать природа.
Против нас, больных.
Против нас.
25 ноября 2020 г.
Илл.: картина Anna Budina.
= = = = = = = = = = = = =
Жёстко.
И Стэф сказала то, что почувствовала, прочитав это стихотворение.
А я не могу сказать, ибо это не имеет смысла.
Надо найти смысл
= = = = = = = = = = =
БЖ. Скоморох
Мне снится адский сон: "Не допишу.
Мол, не успею. Мол, едва дышу".
Моя литература есть ушу:
Я ею бью врага, силён и шустр.
Я - уши этой барышни. Я - шут
Её капризов шёпотом. Прости,
Господь, за страх болезни, страх пути
И милых комментариев в горсти
Жестокой трансэстетики Сети.
Они - умны, а мне куда идти?
Я - страшный скоморох. Моих уродств
Не сосчитает древний русский род.
Я всё копил да клал в разверстый рот
Слепого языка, который врёт,
Что завтра мой поэт во мне умрёт.
Мне снился райский сон: я в нём, смеясь,
Уж мёртвым был, вкушая райских яств
С Всевышнего престола. Ткалась вязь
Кириллицы по скатерти, и князь,
Не чокаясь, за здравье пил и - хрясь! -
Во славу чарку разбивал свою.
И я с ним пил, шутя про ад, в раю,
В хоромах синих, ведших по ручью
Туда меня, где голову мою,
Чужую ли (ведь я - двуглав), свою ль
Никто не сможет отрубить мечом.
Я так боюсь, что страх мне - нипочём.
Вот утро снова трогает плечом
Любимого... Мы смотрим ни о чём.
Мы друг на друга смотрим ни о чём.
Ведётся на столетья этот счёт.
26 ноября 2020 г.
Илл.: Картина Сергея Кириллова "Шут гороховый", 1994 г.
- - - - - - - - - - - - - - -
Другие статьи в литературном дневнике:
