БЖ. Из ноябрьских стихов 2020
1 - Баллада о свободе
1 \ Город-герой
2 - Химия
2 \ Холодно
3 - Разные
3 \ Мгновенья, мгновенья, мгновенья
7 - Гостиничное печальное
7 \ Иа
8 - Товарищ Море
11 - Ответ украинским русским поэтам
12 - Итака
12 \ Исполнение желаний
13 - Дню кибербуллинга посвящается
14 - Взрослые
15 - Русский импрессионизм
16 - Питерский хронотоп ((послала Стэф. жемчуженке))
16 - Межсезонье
17 - Неидентифицируемый
19 - Угол - - - - - - - (хочу над ним поразмышлять: масса ассоциаций!)
19 \ Выход
20 - Бельгия. Вторая серия
21 - Творение
22 - Студентке (Ю)
25 - Изгнание из рая
26 - Скоморох
27 - Лихорадка
27 \ Приказ командования
28 - Молитва об обонянии
28 \ Формула недолюбви
28 \ Постапокалипсис
29 - Нефертити
= = = = =
Всего за ноябрь 2020 года поэтом написано 30 стихотворений. И каких!...
- - - - -
БЖ. Разные
Вот за что я тебя ценю, дорогая моя подруга,
Так это за то, что ты - хотя бы чуток, но парень.
Речи твои, слава Богу, не ходят со мной по кругу,
И руки твои, если жмут мои, - горячие, без испарин.
Дружить с парнями гораздо легче мне, например, чем с женщинами:
Я - бездетна, не знаю мод и безразлична к сладкому.
В искусстве флирта я - графоман, я не играю жестами.
И по мобильному говорю я сухо, предельно кратко.
Вот за что я тебя ценю: за то, что мой голос - зычный,
А твой - вкрадчивый. Спеть вдвоём - это, как плюс на минус.
Я - православная христианка. Ты - в глубине язычница.
От нашего гроба до колыбели мир рос, наш мир из мин рос.
Вот за что я тебя ценю, так это за молчаливость:
Ты умеешь не задавать лишних в своей жестокости
Детских вопросов: откуда я? С кем ночью на чай и в ливень?
Кто со мной рядом изображает клоуна в куртке стоковой?
Ты думаешь, я ценю тебя за то, что ты - где-то в Питере,
Где быть мне не суждено, небось? Или, что жгли фашисты
Книги наши несчастные? Нет! Об меня уж вытерли,
Ноги, а ты живи давай, спрей прикупи душистый.
Я ничего в нём не понимаю. Жизнь, потеряв упругость,
Обратилась молитвою ко Христу, ноябрь воскрешая в май лишь.
И ничего вослед им... Дорогая моя подруга,
Ценю в тебе то я, что ты в себе самой же не понимаешь.
3 ноября 2020 г.
В коллаже использована картина Филиппа Малявина
"Две русские красавицы".
- - -
Захотелось сказать: бедная подруга.
Хорошая подруга, наверное.
Хороший текст! Умеет: Мастер. Одним ударом может нескольких сразить.
Бедная Женя! (БЖ)
Все ноябрьские тексты интересные.
За "Химию" Аркадия Веселова поблагодарила.
От "Холодно" стало зябко...
"Город-герой" - автор герой!
А "Баллада о свободе" напомнила другое стих-ние БЖ из книги "Кто я?":
Я дух свободы знал в утробе.
Он бился битом у виска...
Порядок слов умопомрачительный!
Во всех её стихах.
Поэзия для неё - не профессия, по её признанию, а физиология. Удивительно - и понятно.
- - - - - -
7 ноября 2020
Дата не поставлена:
БЖ. Последнее море
Индийские песни, костёр и трава.
Стихи под ритмический бой барабана.
Как дым сигарет из чужого кармана,
В последнее небо уходят слова.
Последнее море висит на игле,
Последнее море блуждает по кругу.
Деревья стоят, прислонившись друг к другу,
И смотрят на мёртвых, идущих во мгле.
Индийские песни, костёр… И ничто
Не мучит, не бредит, не помнит, не гложет.
Они умирают не стоя, а лёжа, –
Деревья, которым раз сорок по сто.
Последнее море шумит у виска,
Целует их листья и мантры гундосит.
Последнее море похоже на осень –
«Последнюю осень» в хитах Шевчука.
Опять за добро не наказан злодей.
Опять по прямой уползает кривая…
Большие деревья стоят и скрывают
Большую мечту превратиться в людей.
Костёр догорает.
Рождается свет.
Деревья уходят и, шаг учащая,
Кровь моря с листвы своей небом счищают…
Индийские песни.
Меня уже нет.
- - - - - -
Хорошо, как обычно. МНЕ нравится. Над каждой строкой вздыхаешь...
Ещё ст. в тему:
БЖ. Палата без номера.
Кому-то – планета, кому-то – палата.
Палатная койка, конечно, – не плато:
Для жестких полетов она узковата,
Но лучше палата, чем ложе Пилата.
Кто помер, тот ожил.
Кто жив, тот не помер.
Палата без номера – нафиг нам номер?
Пусть псы в лагерях нумеруют полати,
Но смерть не считается в нашей палате.
Здесь ценятся только мечта и отвага.
Здесь ночью от крови белеет бумага.
Мы – дети индиго, мы – внуки Живаго:
Палата – веселая наша общага.
Вон там лежит гуру, а здесь лежит дока.
Сей зрел Авраама, тот внял Иисусу…
За дверью ютится наш цыпочка доктор:
Цивильный бедняга, он так комплексует!
Не бойся, малыш.
Мы не сделаем больно.
Как скальпель на скальпе, как выстрел контрольный,
Как звезды, что Канту явились из терний,
Палата – жестока в своем милосердии.
В палату стекаются вечные реки.
В палате скрипят корабельные доки.
Мы – древние инки, мы – юные греки,
Мы будем любить тебя, маленький доктор!
А завтра, когда к полоумным зарницам
Палата взметнется зеленой синицей,
Нам будут медсестры волшебные сниться
В могилах без номера.
Возле больницы.
- - -
Ещё один текст - между последним и предпоследним. Уже через сутки... Спать.
БЖ. Ответ украинским русским поэтам
Вы бы хотели наш мир видать - слабым, больным, беззубым,
Не похожим на Ленинградскую область, на рыщущих в дебрях зубров.
Наш мир в розах, - целующим в губы, ностальгирующим по дубу,
Спиленному... Но пророс пенёк: сквозь Севу, Сто Поль и трубы -
Златые трубы колоколов - Иванушкиных Роландов.
Вы бы хотели читать Асадова на вечерах, рулады
Соловьиные воспевать, пастернаковским бредя садом,
Но Борис был бы против. И Глеб был против. И Есенин: ведь им не надо
Всей этой сладостной ностальгии заведомо хилых лузеров.
Я - грешнее вас, что все вместе взяты, но травма и культ иллюзии -
Мне неприемлемы. Лучше - СМЕРШ, Штирлиц и Вихрь, что сузили
Мир наш - до выстрела, до молитвы, до мглы, что "на холмах Грузии"
Пушкинской невесомостью бодрствующий свой сон несёт.
После этого в литсоюзах милых - на кой мне сопли сии?
Я - русский поэт. Я - солдат, маман. Рынок выжал из мозга соки все...
Но осталась совесть.
Русская совесть.
И ничего, кроме совести.
11 ноябпр 2020 г.
Фото моё. Площадь 10 апреля, Одесса.
* * *
БЖ. Приказ командования
Деда, я Тебя отпускаю. Тесна для тебя земля.
Я Тебя отпускаю в небо. Гуляй по его полям.
Крепко держи в ладонях синиц. Радуйся журавлям.
Хочешь стрелять с Иоанном в тире, иди Туда и стреляй.
Я Тебя отпускаю, Деда. Отпускаю на "раз-два-три".
Я утру себе вирусный нос сама, не прося у Тебя: "Утри".
Живи там с бабушкой, где есть Блок, аптеки и фонари,
Хочется плыть - плыви. Тянет пылать - гори.
Делай, что хочешь. Ведь там всё можно. Рай - это ПВО.
Ракеты мамоны, как те хлопушки, разбиваются об него.
Я Тебя отпускаю, Деда, в тихое торжество
Таинства православного Твоего.
Я Тебя отпускаю. Ночью, вечером, поутру.
В лихорадке, под МРТ, в такси на сквозном ветру.
Уныние стало грешным, смерть превратив в игру.
Ибо, если я тебя не пущу, махонький, я умру.
И тогда оборвётся нить. Златых поколений нить.
Этого ты мне точно не сможешь уже простить
Не сможешь - и будешь прав. Ты сам приказал мне жить.
Я тебя отпускаю, Деда...
А то - трибунал, етить.
27 ноября 2020 г.
* * *
Другие статьи в литературном дневнике:
