Как же я хотела в своё время с ними работать,помню даже рубрику придумала ЭД -этика души. Потом уже через много лет когда уехала и появился интернет пыталась писать для них, ну ладно, не важно. Какой хороший там был чат, публика классная, ни одного дурака, что радовало несказанно) С юбилеем, Комсомолец, спасибо что вы есть.
Но я о другом. На прозе прочла стихотворение Бродского На независимость Украины. Ну да талант, гений, всё так хлёстко, да разве после таких стихов кому-то легче, чем утешат эти строчки, про какое к чёрту нато-шмато думал в своей жизни народ в сёлах, например, пахали с утра до ночи и единственное о чём думали- чтобы урожай дать стране, чтобы скотина не пала, чтобы жинка в хате гарна, шоб горилка та добре слово та дытына здорова. Кто думал нахрен про политику или вражду с Россией, кому бы взбрело в голову всё это с фосфорными бомбами, градами, люстрациями и прочим маразмом.
Я отлично помню студенческие годы, в группе были украинцы, наверное, из деревень, так как говорили с украинским говорком, отличные ребята, были украинцы без говорка с нормальным одесским акцентом, русские, армяне, кубинцы, корейцы,испанцы, да кого там только не было, всякое было и ссорились и спорили но чтобы на национальной почве- никогда. Я хочу сказать, что по-моему, искусство должно быть лекарственным препаратом, если со сцены, с экрана, со стен музеев не сходят как с конвейера таблетки от боли, от разочарования, от агрессии,от старости, для вдохновения,пилинг души, вакцины от злобы, от войны, от смерти, то зачем тогда... Ну да конечно резать правду-матку, военные корреспонденты снимают ужасы войны для истории, всё правильно, люди в крови, но это зеркало жизни, а зеркало-не искусство имхо. Искусство повернуть камеру и снять шмат голубого неба которое прорвалось через гарь копоть рёв и кучевые облака взлетающих душ убитых в этот день несчастных людей. При всём уважении к великому Бродскому. Читаю его слова с болью, которая наложилась на боль и без его слов.
И. Бродский «НА НЕЗАВИСИМОСТЬ УКРАИНЫ»
Дорогой Карл XII, сражение под Полтавой,
Слава Богу, проиграно. Как говорил картавый,
Время покажет "кузькину мать", руины,
Кость посмертной радости с привкусом Украины.
То не зеленок - виден, траченный изотопом,
Жовто-блакытный реет над Конотопом,
Скроенный из холста, знать, припасла Канада.
Даром что без креста, но хохлам не надо.
Горькой вошни карбованец, семечки в полной жмене.
Не нам, кацапам, их обвинять в измене.
Сами под образами семьдесят лет в Рязани
С залитыми глазами жили как каторжане.
Скажем им, звонкой матерью паузы метя строго:
Скатертью вам, хохлы, и рушником дорога.
Ступайте от нас в жупане, не говоря - в мундире,
По адресу на три буквы, на стороны все четыре.
Пусть теперь в мазанке хором гансы
С ляхами ставят вас на четыре кости, поганцы.
Как в петлю лезть, так сообща, суп выбирая в чаще,
А курицу из борща грызть в одиночку слаще.
Прощевайте, хохлы, пожили вместе - хватит!
Плюнуть, что ли, в Днипро, может, он вспять покатит.
Брезгуя гордо нами, как оскомой битком набиты,
Отторгнутыми углами и вековой обидой.
Не поминайте лихом, вашего хлеба, неба
Нам, подавись вы жмыхом, не подолгом не треба.
Нечего портить кровь, рвать на груди одежду,
Кончилась, знать, любовь, коль и была промежду.
Что ковыряться зря в рваных корнях покопом.
Вас родила земля, грунт, чернозем с подзомбом,
Полно качать права, шить нам одно, другое.
Эта земля не дает, вам, калунам, покоя.
Ой, ты левада, степь, краля, баштан, вареник,
Больше, поди, теряли - больше людей, чем денег.
Как-нибудь перебьемся. А что до слезы из глаза
Нет на нее указа, ждать до другого раза.
С Богом, орлы и казаки, гетьманы, вертухаи,
Только когда придет и вам помирать, бугаи,
Будете вы хрипеть, царапая край матраса,
Строчки из Александра, а не брехню Тараса. http://www.proza.ru/2013/12/22/1118
...
от себя
Едем с дочкой в трамвае, кресла расположены как в купе, напротив нас пожилая немка с недоброжелательным взглядом из под очков.У неё на коленях старая собака, пёс дремлет. Мы с дочкой молчим чтобы его не разбудить. Дама поглядывает на нас с явным раздражением, так, наверное смотрели до 57 года белые американцы на темнокожих, которых пустили в общественные места. Она наклоняется над собачкой и её лицо преображается, светлеет, она ей что-то шепчет и целует в голову. Умилительная картинка. Для многих. А я вижу другую. Из хроники военных архивов. Концлагерь. Проволочный забор. Толпа пленных. Кожа до кости. Впалые щёки. Месяцами без еды. Вдоль забора идёт надзиратель с собакой. В одной руке поводок, в другой миске с чем-то горячим, валит пар. Наверное, вкусно. Останавливается перед голодной толпой. Садится на корточки, ставит миску на землю и кормит собаку. Зверь со смаком ест. Надзиратель с любовью смотрит на пса.Потом поднимает пустую миску. Нежно гладит сытое счастливое животное. Они уходят. На экране это всё меньше минуты. В памяти - десятки лет перед глазами лица узников- мужчин женщин деток... Я смотрю на эту трамвайную идиллию и вижу эту картинку из памяти. Любить своего пса - это прекрасно, ненавидеть всех остальных, включая пусть даже не симпатичных людей - ... Как бы я не старалась - это выше моих сил, на генном уровне, на животном инстинкте, там где можно и нужно умиляться я сжимаю себе руку до боли, пусть это генетическая память, не знаю что, так же как и не знаю какого х делаю в этом трамвае.
Хорошего всем дня. Пожалуйста, садитесь всегда только в свой трамвай. Всегда ваша. Л.
