Дикон Deacon SherolaА они говорили, Но я знаю тебя, Мне понятен тот бог, Я не знаю той бездны, (c) Deacon День, такой, что лови на плёнку, строчкой сказок переплетай: День такой, что бросай в альбомы, пусть как эхо звучит пастель, Сердце вторит шагам и песням, шарф пустился по ветру в пляс. (с) Deacon Весна рисует дождями в лужах, звенит, щебечет, летит вперед, с утра сидит на покатой крыше, а рядом с ней - черно-белый кот. Она следит за тобою взглядом, бежит вприпрыжку ловить трамвай, присядет рядом, столкнув стаканчик, и выльет на пол остывший чай. Весна бежит за тобой на красный и в шутку тянет тебя за плащ, запрыгнет в лифт. А какая цифра? Ну, да, забыла, восьмой этаж. Она на входе махнёт коллегам, смеясь, запрыгнет тебе на стол, а ты достанешь свои бумаги, листов сто двадцать, ну, может, сто. Блуждаешь в цифрах, плюсуешь, делишь - весна зевает, глядит в окно, затем рассыплет коробку скрепок – так скучно, молча, сидеть одной. Ты тихо злишься, поднимешь с пола, затем уходишь - начальник ждёт. Обычный день, ничего такого. Такие дни у тебя весь год. На подоконник ложится вечер, бросаешь в сумку свои счета, на календарь на прощанье глянешь: Спасибо, Боже, уже среда. Весна гадает: слепой? Да вряд ли! С утра садится он в свой трамвай, в счетах ошибки находит сразу… Так почему он не видит май? (с) Deacon люди, что жили годами в тебе, могут безмолвно уйти. люди, которые знали тебя, режут больнее чужих. люди, которых однажды впустил, могут сломать, уходя. (с) Deacon Если сломался, то можно, конечно, просто упасть и смотреть в темноту. Рваные раны длиной в бесконечность будут ползти от груди к животу. Боли утраты - голодные волки, мигом сожрут все надежды на свет. Горсти семян превратятся в осколки, льдом прорастут в непришедший рассвет. Можно сжимать в кулаках свои мысли - острые бритвы, что режут насквозь, режут глазами предателей-близких, тех, кто не слышит ни криков, ни просьб. Фото их вскоре забьются под ребра, Можно по сердцу размазывать слёзы, пальцами шарить в могиле мечты. Можно задаться жестоким вопросом: можно ли выжить, упав с высоты? Вроде вставали с поломанным сердцем. Вроде бывали такие как ты - те, кто разбился в попытке согреться, в поисках близких, любви и мечты: Падали больно, пытались подняться, снова цеплялись за горный хребет. Сами чинились, и ты не сдавайся. Может, сейчас я пишу о тебе... (с) Deacon © Copyright: Ирина Черняховская, 2024.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
