Вася Курочкин. Эйфория.
Будто радужные воздушные пузыри
разрастается что-то огромное изнутри,
разбегаются чёрные тени, шипя, шкворча,
ты - подсвечник, снаружи фитиль, а внутри свеча.
Ты не полое ничего, а большой сосуд,
не ручей из вчерашнего снега, а целый пруд,
не потёртое кресло, а новый большой диван,
и, совсем уж наглея, не море, а океан.
Словно с писаной торбой носишься с пузырём,
проглотив его прям-таки полностью и живьём,
и без жабр ты плывёшь, и паришь, хотя и бескрыл,
а на что-то другое уже не хватает сил.
Но зачем-то мрачнеешь, думаешь не о том,
как комета царапает небо своим хвостом,
так прозрачно-непрочное тянется ввысь и вширь,
и однажды взрывается брызгами твой пузырь.
Ненадёжную эйфорию стряхнув, как сон,
ты живёшь потом с этим, разорван, опустошён,
с ощущением странным, что глупо, напрасно, зря.
Может, был, а возможно, и не было пузыря.
25.02.2020
Другие статьи в литературном дневнике:
