Яшка Казанова. Не сказать.
этот мартовский полдень прозрачнее органзы.
иероглифы веток в невесной небесной глади
беспрестанно твердят, что беспомощен мой язык:
в ворковании нежном и в жарком кровавом лае,
в телефонных шифровках, в притворных прилюдных па,
в мириаде записок с интимными именами -
мой язык - инвалид. пусть для сотен десятков пар
он подходит вполне, но субстанция между нами,
нас с тобой воедино сплавляющая, ему
неподвластна, увы. немота как синоним чувства -
мой единственный выход. единственный. потому
чёрной взмыленной самкой в его направлении мчусь я.
и стараюсь молчать, всё чаще движеньям рук
доверяю моменты. мой грубый язык не в силах
удержать, сохраняя тончайшую кожуру,
колыбель, которая столько веков носила
нас с тобой, моя девочка, тысячи лет назад
зачиная плод в своей мёбиусной утробе.
мне так много нужно успеть тебе не сказать,
что я рот кусаю до шёлковой щедрой крови.
06.03.2012
Другие статьи в литературном дневнике:
