Однажды утром — я точней не знаю —
придёт молчать последняя весна ей,
молчать о том, что я в уже забытом,
в уже забытом каменном ведре.
Мне проложила путь слепая дрель
сквозь бесконечный холод монолита.
И только смерть увидит, стоя сзади,
как удивленье на лице разгладит
сосредоточье неживого взгляда.
Впервые за год, будто бы пьяна,
«Какая пыль», — произнесёт она.
И больше слов не сыщет. И не надо.