Один из юных атеистов
завороженно смотрит, как
точильщик сыплет божьи искры,
и отражаются в зрачках
свет лампы, палочки сангины,
палитра в масляных цветах,
ступают девочки нагие
в туманы белые холста.
Прекрасны танцы королевен.
В своих томленьях одинок
ночами детские колени
им лижет нежный колонок.
День серый щерится крысёнком.
Вороний плащик на судьбе.
Расчавканный угрюм-проселок,
в щепы раскрошенный мольберт.
Крик заполошный - будто мамин,
мельканье золочёных спиц.
И шёпот мальчика с крылами:
"Нет никакого Бога. Спи"
