Таня Бумага. Позвонче.
В саду твоём - осень по запаху и по звуку,
растут вперемежку розы, сорняк и свёкла.
Ходи между грядок, кашляй и сплёвывай в руку
саднящие нёбо красные ломкие стёкла.
В саду твоём - пара дней, и зацветёт сентябрь,
пора не смотреть в глаза и писать в миноре.
Остаться. Запомниться как-нибудь. Да хотя бы
трёхбуквенной матерной надписью на заборе.
Мы там разожжём костерок со спичками, по старинке,
и станем дружить под луною в исподнем, а лучше - без.
А сердце моё ни к чему тебе. Вон, на соседнем рынке
такое же, свежее, тёплое - на развес.
О чём я мечтаю? Мне бы такое шило,
чтоб в горло по рукоятку, и разговор окончен.
Уйти от тебя целиком, а не мясом со швами, милый,
и отрастить между ног стальные яйца позвонче.
25.08.2009
Другие статьи в литературном дневнике:
