Владимир Винокуров

Как вообще возможно узнать и понять то, чему меня научила поэзия? Возможно, скажем, что точно высказанное слово каждый раз оказывалось тараном, пробивающим очередную брешь в стене между мной и страшным и опасным и манящим неизвестным - не то, чтобы мне самому всё это безусловно нравилось, но ведь всё равно я ничего не мог с этим поделать... даже если мне это происходящее нравилось.
Я вспоминаю строфы, пришедшие ко мне более сорока лет тому назад - и понимаю, что с тех пор во мне самом в принципе ничего не изменилось. Изменилось отношение мира ко мне - или моё к нему. Или просто показалось.
Вообще похоже, что моё личное терпение лопнуло ещё до моего рождения, и потому оно теперь бесконечно - в определённых рамках. Не знаю только, кем определённых.
Реальный поэтический акт абсолютно эстетичен, и в этом он полностью свободен от каких-либо рамок вообще - соответственно, поэзия может и обязана быть аполитичной, аморальной и не нуждающейся ни в каких человеческих оправданиях. Это не мы пишем стихи, это сама поэзия бытия - весёлого, жуткого, трагического, непонятного и загадочного, обещающего, манящего и обманывающего, как линия горизонта - находит выход через нас. То, что мы в результате собой представляем, есть наша персональная интерпретация того, что с нами на самом деле происходит - и чем точнее я могу быть самим собой, тем ближе становится линия горизонта. Возможно, в какой-то момент до неё можно будет даже дотронуться - хотя, скорее всего, после этого она опять ускользнёт...

Написать личное сообщение    Добавить в список избранных

Произведения, не вошедшие в сборники (34)

Элементы (4)

Эпиграммы (12)

С некоторой иронией (25)

А если серъёзнее... (89)