Чуть добрее

Весенним пасмурным денёчком 
Я шёл по улице, плутал. 
Взглянул тут в очи местным людям — 
И в них тревогу увидал. 

Увидал я в них усталость, 
Увидал я в них и боль. 
Что, от злости рассыпаясь, 
Себя растрачивают в ноль. 

И, бредя в высоку гору, 
Посмотрел я вверх и вниз. 
Посмотрел я на Печору 
И грызёт одна лишь мысль. 

Постояв в минуте тиши, 
Сам задал себе вопрос: 
«От чего тут люди — мыши? 
От чего же весь гипноз?» 

И в моменте бреда мыслей 
Понял, что и сам такой... 
Что бывает злюсь я в тиши, 
А бывает — словно вой. 

И в порыве той стихии 
Можем стать дурной горой. 
Почему бывает в тиши? 
Почему бывает вой? 

А в руках усталой мамы 
Мы орали ото зла? 
Мы орали, чтоб мама 
Нас скорее обняла... 

Чтоб грудью нас вскормила, 
Чтоб впитали всю любовь. 
Вроде злости не учила — 
А мы хмурим эту бровь. 

На горе от тонны мыслей 
Говорил себе я: «Стой! 
Почему бывает в тиши? 
Почему бывает вой?»