За шторой чужой — чужие закаты,
Серые стены мне, как палачи.
Тут даже стёкла тревогой калёные—
Шёпот Печоры мне не донесли.
Родной дом мой, казалось бы, рядом…
Всего пару улиц ведь, не вдали.
Но тут моя жизнь, как немая баллада,
Как живое письмо, не сумела дойти.
Жена холоднее февральского снега.
Дети чужие не смогут принять…
Сердца осколок мой смотрит на небо:
«Что потерял тут? Мне бы понять…»
Через окна Печора рвётся в те дали,
Пусть льдами покрыта, но она там…
Мне будто бормочет то снежное ралли:
«Ветер свободы попробуй взять сам!»
Сам плёл те цепи, уж думал — судьба.
А эта судьба, не желая, звала…
Жизнь, словно рельсы сухого песка,
И мать до сих пор ещё ждёт у окна…
За шторой чужой — чужие рассветы,
И утром, пытаясь глаза закрывать,
До дома лишь улка и тропка, поверьте…
И что же пытаюсь я здесь отыскать?
Чужое окно
© Copyright: Дмитрий Цилемский, 2025
Свидетельство о публикации №125021302013
Свидетельство о публикации №125021302013
Рецензии