Гродек

Осенние леса звенят под вечер
Орудием убийства, и равнин
Златых, зачем-то уходящих в вечность,
И голубых озёр, как синий дым.
Леса окрасились под вечер этим цветом:
Равнины золото и синева озёр,
Прощальным украшаются приветом
От Солнца – катится вниз мрачно, словно вор.

Ночь обнимает воинов погибших.
Плач дикий из разбитых рвётся ртов.
На ивовой земле кровавой пищей
Сбираются три облачка, в них бог
Разгневанный и зело утомлённый –
Никто не собирался его звать;
Пять облаков, кровищей напоённых...
А там и семь кружатся – им не встать.

Красны как облака, их много, много...
Их бесконечно много, их не счесть;
Из Щедрости их высыпали рога,
А высыпал их Потерявший честь.
Пролитая кровь. Лунная прохлада.
Дороги в Разложение ведут.
Кому? Зачем? Такое было надо?
Кто милым для Себя счёл этот труд?

И под ветвями золотыми Ночи,
И под ветвями золотыми Звёзд,
Безмолвие таинственных пророчеств,
Что загадал под Новый год Мороз.
Там Тень сестры шатается по роще...
По роще по безмолвной. Пляшет стыд.
Приветствовать фантомы павших хочет,
Сошедшие вон со своих орбит.

Здесь окровавленные головы повсюду,
И флейты тёмные из камышей звучат;
Никто не верит, что случилось Чудо –
Портал открылся в этом месте в Ад.
И флейты чёрные из камышей запели...
Как траур горд! Из бронзы Алтари.
Никто не верит: в этом самом деле,
Сказали им, как хворосту – «Сгори!»

И пламя Духа, жаркое, как магма
Из бездны вулканической земли,
Под небом породило голограмму
Потомков нерождённых, им не быть.
Боль жуткая питает Пламя духа.
Потомкам нерождённым – занеметь!
ПринЯла роды Ада повитуха...
Из сплава Бронзы вытекает медь.

                По произведению Георга Тракля
                10 лунный день в Близнецах, фебруария
                2777 г. от основания Рима