О себе с иронией

                Ничего серьёзного – просто стёб


Ты говоришь, что я поэт?
Кто так придумал, Боже правый?
Я сочинитель с детских лет,
Пишу для сердца и забавы.
Мне хорошо, когда слова
Из ничего ложатся в строчки.
Ах, как хмелеет голова,
Когда их вижу на листочке!

Я их пишу так, как могу,
Но от души при всём, при этом.
Не осуждайте за строку,
Друзья, маститые поэты!
Простите мой нескладный слог,
Нестройной рифмы проседанье,
Таким меня придумал Бог
И это, право, наказанье.

И мне опять не спать всю ночь,
Дышать над вечностью с Эвтерпой,
Пока она не гонит прочь
Того, кто стал невинной жертвой
Её желаний и страстей,
Ну, что за пиковая дама!
Опять, из чёрных двух мастей,
Придёт с тузом Мишель Обама.

А я с шестёркой козырной –
Двумя сонетами в придачу,
И для неё – невыездной,
Над старой «клавою» заплачу,
Увижу кнопки–кирпичи…
Ничьим слезам Москва не верит.
И мы с Эвтерпой замолчим,
На сто замков закрыв все двери.

И будем только с ней вдвоём,
И будут между нами строчки
Стоять и жить, и день за днём
Бежать, лететь к мечтам, а впрочем…
Я есть таков, каков я есть,
Так не вставляйте в душу спицы,
И пусть грехов во мне не счесть,
Я вас люблю, поэт Кислицын!