Александр Пушкин. Поэт и чернь. In English

Alexander Pushkin
The Poet and the Mob

Procul este, profani

A poet leisurely was tinkling
On lyre with the languid hand.
Some people on hearing his singing      
Were all cantankerously thinking       
‘Nobody can him understand!’

He scolded was by the mob slow:
“What is the usage of his songs?
What goals to us he aims to show?
We do not feel them in our bones!
What warbles this so-called teacher?
Is he an idler? or a preacher? –
As if a sorcerer enchants!
Why have not he correctly acted?    
This way we cannot be instructed, –   
Not needed are his odds and ends”. 

Poet:

Shut up, it seems you’ve lost you reason, –
The slaves of want in the toil prison! 
Just ground worms, – not sons of heavens;
I cannot bear your cheeky grumble:
By weight appreciate you marble 
Of great Apollo Belvedere’s.
To you the beauties don’t appeal, – 
You would consider them be vicious, –   
A pot of clay for you is precious:
In it you can prepare meal.

Mob:

If you had been the chosen one
From heavens to the earth to come, –    
At least be useful, – try to change
Your brothers’ hearts for better range;
Since we are fraudulent, ungrateful,
Faint-hearted, unreliable, hateful, 
Like eunuchs’ hearts our feels are cold;
Now, let you help us in the world! –   
Let you without fear or favor, 
Just wishing mercy to pursue, 
Give us best lessons of behavior, –   
And we’ll be listening to you.

Poet:

Be off! Away! – your evils are
Unable the spirit to inspire, – 
In vileness wallowed by far,         
You cannot be revived by lyre, –    
Being too nasty to the soul! 
It is an unattainable goal:   
Jails, axes, switches are your due, –
And them are quite enough for you! 
Low slaves, you think devotees may
Your rubbish nicely sweep away:
You press to do it priests, – whom 
As if it would be elevation, –   
Withdrawing from their destination, – 
To take instead of you the broom?
Not for a sheer animation,
Nor gains, nor for a deadly riot, –
We born are for an inspiration,
Sweet sounds and the prayers quiet!

Original text:

   Чернь
   
Procul este, profani.*

Поэт по лире вдохновенной
Рукой рассеянной бряцал.
Он пел — а хладный и надменный
Кругом народ непосвященный
Ему бессмысленно внимал.

И толковала чернь тупая:
«Зачем так звучно он поет?
Напрасно ухо поражая,
К какой он цели нас ведет?
О чем бренчит? чему нас учит?
Зачем сердца волнует, мучит,
Как своенравный чародей?
Как ветер, песнь его свободна,
Зато как ветер и бесплодна:
Какая польза нам от ней?»

Поэт.

Молчи, бессмысленный народ,
Поденщик, раб нужды, забот!
Несносен мне твой ропот дерзкий,
Ты червь земли, не сын небес;
Тебе бы пользы все — на вес
Кумир ты ценишь Бельведерский.
Ты пользы, пользы в нем не зришь.
Но мрамор сей ведь бог!.. так что же?
Печной горшок тебе дороже:
Ты пищу в нем себе варишь.

Чернь.

Нет, если ты небес избранник,
Свой дар, божественный посланник,
Во благо нам употребляй:
Сердца собратьев исправляй.
Мы малодушны, мы коварны,
Бесстыдны, злы, неблагодарны;
Мы сердцем хладные скопцы,
Клеветники, рабы, глупцы;
Гнездятся клубом в нас пороки.
Ты можешь, ближнего любя,
Давать нам смелые уроки,
А мы послушаем тебя.

Поэт.

Подите прочь — какое дело
Поэту мирному до вас!
В разврате каменейте смело,
Не оживит вас лиры глас!
Душе противны вы, как гробы.
Для вашей глупости и злобы
Имели вы до сей поры
Бичи, темницы, топоры; —
Довольно с вас, рабов безумных!
Во градах ваших с улиц шумных
Сметают сор, — полезный труд! —
Но, позабыв свое служенье,
Алтарь и жертвоприношенье,
Жрецы ль у вас метлу берут?
Не для житейского волненья,
Не для корысти, не для битв,
Мы рождены для вдохновенья,
Для звуков сладких и молитв.

* Procul este, profani (лат.) — Прочь, непосвященные.