Восьмой этаж, панельный дом,
Обои с блёклой позолотой.
Мой лоб приклеился к стеклу,
Смотрю в заснеженную мглу:
Бредут прохожие с трудом,
А я всё папу жду с работы.
Давно на кухонном столе
Пюре с котлетой ждут девицу,
Зовёт разобранный диван.
В душе — сомнений караван,
Ведь мне уже двенадцать лет
И я боюсь – беда случится.
Звонок — и радости заряд!
"Дела, пришлось мне задержаться", –
Братишка вновь вперёд пролез,
В руках – цветной обёртки блеск.
Спешу (ведь ждали мы не зря!)
К пальто холодному прижаться...
Про папу
© Copyright: Ирина Матюх, 2025
Свидетельство о публикации №125011504926
Свидетельство о публикации №125011504926
Рецензии