Бывает, я не в силах улыбаться,
Кончаются взаимности снаряды.
Выпрыгивает, словно папарацци,
Эмоция, что с детства бродит рядом.
Да нет, я не обиделась, но всё же
Отчаялась тонуть в трясине-споре.
Убийственна прямая непохожесть:
Становится болото мёртвым морем.
Обида, что броня на створках сердца:
От стрел предохраняет и набегов,
Отваживает тех, кто в грязных берцах
Ступает на израненное эго.
Обида — это временно и долго
И страшно, будто выстрел холостыми.
Пронзает, как незримая иголка,
Надежды, что беспомощно застыли.
Обида
© Copyright: Ирина Матюх, 2024
Свидетельство о публикации №124111504671
Свидетельство о публикации №124111504671
Рецензии