Воскресенье на Брайтон-Бич

Воскресный день — затишье перед бурей.
Мгновений ход, как первый робкий снег.
Бескрылый люд, покинув душный улей,
Смакует мёд в уютном сладком сне.

В тени зонтов, похожих на ромашки,
Головогрудь подставив под лучи,
Прощая солнцу дерзкие замашки,
Болтун Нью-Йорк, блаженствуя, молчит.

Заделав брешь креветками и пивом,
Молчу и я, уставившись на пирс.
Почти нага пред вечным объективом,
Наивно жду щекотный свежий бриз...

И он придёт когда-нибудь, наверно,
Как старый друг, виляющий хвостом.
Оближет нос, стеснение отвергнув,
Споёт куплет о вечном и простом.


Рецензии