Подсолнухи златые, Вы,
Так нежно поклонились Смерти!
Смирением цветы полны
Все ваши, они – просто, Жертва.
И так проходит в тишине
Год Хелиана. Где же чудо?
Прохлада горная вовне,
Его пьянит лоб и целует.
Бледнеет его пьяный лоб
От поцелуев, как от хмеля;
Средь золотых цветов, потоп
Цветов уныния и тлена.
Дух поднимается, парит
И улетает в бесконечность;
Тела по кругу бороздит,
По трем углам, играя в Вечность.
По произведению Георга Тракля
4 лунный день в Стрельце новембрия
2777 г. от основания Рима
Подсолнухи умирают
© Copyright: Сергей Покровский 7, 2024
Свидетельство о публикации №124110404784
Свидетельство о публикации №124110404784
Рецензии